Escribo la rabia que siento porque sé, que el día que vuelvas no seré capaz de enfadarme, que sonreiré como una boba y volveré a decirte que te quiero.
¿Porqué me siento así? ¿Porqué he sido tan estúpida?
Calla ya! Puta conciencia! Que no estoy enamorada! Que no hay amor, lo digo en serio. Si lo hubiera, sentiría mariposas cada vez que veo su foto, cuando lo leo y no es así; eso me pasa con otro, de hecho acaba de entrar y se me ha caído el bolígrafo de las manos, ese si que me pone nerviosa.
Esto es lo que me pasa cuando no entra nadie a comprar, que pienso y eso es malo.
No pienses nena, que te estas consumiendo, aunque bien mirado, voy poder ponerme de nuevo esa faldita de cuadros que tanto me gusta.
(una hora después)
Aunque no os deis cuenta, he dejado de escribir durante una hora porque el que me remueve las mariposas ha estado aquí hablando conmigo y claro ahora ando de sonrisa tonta
(siguen pasando minutos)
Que susto me acabo de llevar, que estoy aquí concentrada en mi escritura y me han saludado por la reja, casi se me sale el corazón por la boca.
Como final de esta entrada tan extraña. me quedan dos días de trabajo.
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